Desarollo periodístico

ACERCA DEL BLOG

2006-10-11T06:46:00.000-07:00

Este blog fue creado para exponer algunos de los trabajos realizados durante el último año de carrera. Los artículos pertenecen a la materia Comunicación escrita VI (columnismo) dictada por el español José Antonio Pérez.

Otras materias cursadas durante los cuatro años de carrera que implican desarrollo de la expresión escrita y de la ortografía fueron Comunicación escrita I, II, III, IV y Literatura I, II y III.

EDITORIAL

2006-10-11T06:44:00.001-07:00

Marihuana en el parlamento

La ministra de Salud, María Julia Muñoz, concurre mañana martes a la Comisión de Salud de Diputados para responder sobre la posición del gobierno sobre la despenalización del consumo de marihuana en el Uruguay. Desde la oposición se resalta una aparente contradicción entre el decreto que entró en rigor a partir del primero de marzo, y que prohíbe el humo de tabaco en lugares públicos, y el debate propuesto por el partido Socialista acerca de legalizar el consumo de marihuana.

Según el secretario general de la Juventud del Partido Socialista, Daniel Arbulo, el debate tiene un componente generacional. Traducción: prácticas comunes entre jóvenes que los viejos no entienden. En palabras de Arbulo se trata de sacarse “la careta”. La juventud reclama cambios porque son ellas las que entienden que legalizar la marihuana sería dar un paso hacia delante. Son los más jóvenes los que quieren cambios que se cristalicen en la posibilidad de que la izquierda sea efectivamente progresista al poner en el tapete los temas “progres”: aborto, eutanasia, casamiento gay. Pero hay que ver qué se entiende por progreso en un país en donde la pobreza y el analfabetismo se reproducen y sin frenos. En donde la pasta base ha sido declarada una emergencia social.

Es cierto que el tema es complejo y admite múltiples facetas pero está fuera de lugar. La marihuana en el parlamento, a unos meses de haberse prohibido totalmente el humo del tabaco, representa el estigma con que carga la izquierda de tener que ser progre en un país conservador y pobre. Una situación que la pone en la disyuntiva de tener que elegir entre distintos tipos de humos, aunque el humo, sin importar de qué hojita se desprenda, siempre siga siendo humo.

COLUMNA 1

2006-10-11T06:44:00.000-07:00

Valija a medio llenar / 05 de septiembre de 2006
Uruguay necesita desodorante

Mis padres siempre me decían que hay que estar impecable. “Los detalles lo son todo” es un slogan resonante en una sociedad que reivindica la importancia de estar en las “pequeñas cosas” porque, a fin de cuentas, son las “pequeñas cosas las que importan”.

El Uruguay es un país pequeño. “Pequeño” pero de de corazón “grande”. Su gente siempre ha sido muy culta. De origen predominantemente europeo, la “Suiza de América”. Una imagen de grandeza: la escuela pública. Fotos en blanco y negro de niños sentados en sus pupitres llevando túnicas blancas y moñas azules. Lucen impecables. Niños que acudían a las aulas y se instruían para construir el futuro de su nación, de su tierra patria y orgullosos juraban la bandera en el liceo, entonando el himno y cantando fuerte “y morir por mi bandera”.

Fuimos una sociedad ejemplar; de cómo en un pedazo de tierra en el tercer mundo nació una flor. Hoy encendemos la televisión o abrimos el periódico en busca de “grandes” noticias: tratados de libre comercio, plantas de celulosa, inversiones extranjeras millonarias, más plantas de celulosa. Creemos vislumbrar el fin de nuestros males en las noticias “grandes”. Las consumimos con devoción y esperanza. Pero la verdad es que la salida de la crisis poco tiene que ver con plantas de celulosa o tratados de libre comercio. Una baldosa floja en un día de lluvia o el taxista que se quedó con el cambio sin consultar, el empleado público malhumorado, la mierda de perro en las veredas: son detalles importantes.

Basta con pasar por la salida de una escuela o subirse al ómnibus en el horario escolar. Las túnicas ya no están blancas e impecables como antes. En un mundo con lavarropas y jabones para lavar de alta tecnología la “mugre” y el “mal olor” nada tienen que ver con la emergencia social, que según me cuenta mi abuelo siempre existió. Algo huele doblemente mal en las manchas de las túnicas de los escolares. Y serán pequeños, pero cómo hieden. Olor que presagia una crisis que no se va a ninguna parte por más inversión millonaria que venga de afuera. La crisis de una cultura importada que nunca existió. Seguimos “regando” una flor que, disfrazada de exotismo, es de plástico. De esas que venden en las entradas de los cementerios. A mis padres, mi única escuela, les agradezco el consejo.

COLUMNA 2

2006-10-11T06:43:00.000-07:00

Valija a medio llenar / 22 de Agosto de 2006
Hormiga loca

Bastó con la picadura de una hormiga para que lo tuvieran que internar. Pero no sentí lastima alguna. Según me cuenta mi padre las hormigas tenían sus razones: mi hermano les había tirado agua hirviendo. Salían de a miles de su hogar, un puñadito de tierra seca que construyeron granito por granito.

A primera vista aquello parecía un gran desorden social: movimientos rápidos y bruscos, corrían haciendo zig-zag mientras se alejaban de su hogar. Pero acercando un poco el ojo, ese aparente caos se transformaba en algo más: era parte de un increíble sistema de alarma. Las hormigas que habían sido afectadas proyectaban las antenitas en busca de otro par de antenitas, de otra hormiga ‘amiga’ suya. Éstas últimas salían corriendo, pero cada vez que chocaban con otra hormiguita buscaban el contacto con otro par de antenas. “Un cabrón echó agua hirviendo en el complejo de viviendas 543, corre hacia el sur”, le decía la una. “Gracias, le avisaré a los que pueda”, le contestaba la otra. La idea de estos seres tan pequeños era de que, ante una catástrofe inesperada, se pudieran salvar la mayor cantidad de amigas. También están las hormigas que prefieren la comunicación simbólica. Los científicos las denominan “las hormigas locas” (las crazy ants). Las que, ante una situación catastrófica, arrollan las antenitas y caminan en sentido contrario al resto. Corre con sus pequeñas patitas hacia la zona de peligro, buscan y localizan al presunto agresor y atacan. Esa fue la que le clavó las pinzas a mi hermano y inyectó en la sangre veneno. La hormiga loca es la hormiga héroe.

Entre los hombres la comunicación, ante siniestros inesperados, es eminentemente verbal. Siniestros como el ocurrido en aquel supermercado paraguayo que se incendió hace unos años y los dueños, para que no les robaran, decidieron cerrar las puertas. Murieron decenas de personas. O como el de Cromañon en Argentina: un boliche que comenzó a arder en llamas mientras las salidas de emergencia estaban cerradas. Los candados eran para que nadie pudiera colarse sin pagar. Entre los que se quedaron atrapados en el boliche había bebés. Ellos, seguramente, hubiesen preferido haberse quedado en sus casas durmiendo, pero sus padres los dejaron bajo el cuidado de una ‘babysister’: la señora que limpiaba los baños. Terminaron calcinados entre los urinarios. Este tipo de escenas me traen a la mente la siguiente imagen: un pedazo de tierra en donde mucha gente comparte un espacio, en el que se produce un suceso inesperado y que amenaza sus vidas. La gente pierde el control. Justo en ese instante, en el que se está apunto de armarse el revuelvo, alguien se para un segundo entre la multitud y grita: “sálvese quien pueda”. La lógica es monstruosamente opuesta a las de las hormiguitas. Acá hay sólo una alarma que alza en voz alta. El caos se acrecienta, la gente se desespera y mueren muchos más, entre empujones, tironeo y pisoteadas. Los carteles de “mantenga la calma”, “camine hasta la salida más próxima” sólo servirían si tuviéramos antenas o fuéramos hormigas.

Mi hermano pasó aquel el día el hospital. Era justo el día de su cumpleaños. No lo fui a visitar, tampoco le dije feliz cumpleaños.

COLUMNA 3

2006-10-11T06:42:00.000-07:00

Valija a medio llenar / 29 de Agosto de 2006
CLIC DE LOS QUE DUELEN

Que pegue el primer mordisco el que esté libre de empleo. Y treinta mil uruguayos, en apenas diez días, se abalanzaron sobre la misma manzana. Y es que durante las primeras semanas de agosto, entre los jóvenes, no se hablaba de otra cosa:

LLAMADO A ASPIRANTES PARA CUBRIR 352 PUESTOS DE INGRESO (GEPU 5) EN EL ESCALAFÓN ADMINISTRATIVO DEL BANCO DE LA REPÚBLICA ORIENTAL DEL URUGUAY Y DEL BANCO DE SEGUROS DEL ESTADO

Y entre los que comentaban la noticia había de todo: adolescentes que estaban terminando el liceo, desempleados, adolescentes que no terminaron el liceo, universitarios, adolescentes en busca de dinero. Los requisitos: haber terminado el bachillerato y tener entre 18 y 25 años. Se trata de un llamado exclusivamente para adolescentes. Y es que en Uruguay si usted tiene hasta veinticinco años, probablemente, siga siendo adolescente: o vive con sus padres, o no tiene un ingreso fijo o si lo tiene sus amigos aún no, o puede quedarle alguna materia del liceo o si lo terminó sus amigos todavía no. O todo eso junto. Y es así que, si usted es de los que realizó significativos esfuerzos para dejar de ser formalmente un adolescente a los dieciocho, tendrá amigos en la vuelta que lo forzarán a seguir viviendo cómo si tuviera quince. El uruguayo, sistema perverso si los hay.

Pero más perversa es la manzana. Logró seducir a miles en sólo unos días. A los jóvenes que apuntamos con el dedo cada vez que tenemos que tratar con la raza “empleado público”, que los señalamos para apuntalar uno de los tantos males de nuestra sociedad: trabajar a la sombra de ‘papá’ que tanto nos mima y nos cuida. Nos congregamos virtualmente en la red para hacer clic y darle ok a un contrato firmado con el diablo. El trato: asegurar un futuro y dejar de ser adolescentes de una vez. Las letras pequeñas del contrato las cargan en la frente aquellos que ya están del otro lado del mostrador en cualquiera de las oficinas pública de nuestro país.

COLUMNA 4

2006-10-11T06:41:00.000-07:00

Valija a medio llenar / 15 de Agosto de 2006
HORARIO DE OFICINA

Era angustia. Caminando por la calle Canelones, no recuerdo bien a qué altura, de repente se alzó una iglesia ante mis ojos. Hacía por lo menos seis años que no entraba en una. ¿Razones? Descreimiento, relativismo moral, desazón espiritual: ustedes elijan.

Me senté en la penúltima fila y me dediqué a contemplar. Éramos cinco; y todos me triplicaban la edad: dos señoras mayores que murmuraban en los bancos de adelante, un señor que caminaba a paso lento y observaba las esculturas religiosas y una señora que estaba arreglando algo en el altar. Incluso el murmullo de las señoras formaba parte del silencio. Y aquel silencio era tranquilidad. Ahí estaba yo, un supuesto ateo, en la casa del Señor. Tengo que admitir que estaba a gusto: la angustia había quedado afuera, en la calle. De repente capté un olor que me era familiar y me acordé de mis abuelos paternos.

Cuando era pequeño mis padres trabajaban todo el día. Me dejaban en lo de mis abuelos: Lilita y Adolfo. Ellos iban religiosamente a misa de lunes a viernes a las cinco de la tarde. Yo iba con ellos. En aquel entonces ir a misa era una tortura. Hoy, con ese olor particular recuerdo las tardes en la iglesia con alegría: el padre Manuel, el coro de jubiladas, las canciones religiosas. De éstas últimas, me acuerdo de una que repetía insistentemente en el estribillo “es como un río de agua vivas”. Crecí pensando hasta los quince años que las agua vivas vivían, efectivamente, en agua dulce. Aquellos eran tiempos felices.

Volví al presente a golpes. Unos pasos se acercaron y una voz dijo: “Estamos cerrando”. Era la señora que acomodaba cosas en el altar. Inspeccioné el lugar con la mirada, pero en aquella iglesia SÓLO quedábamos ella y yo. El reloj marcaba las 18:30 y con la indicación de “estamos cerrando”, quedaron lejos todos aquellos recuerdos: mis abuelos, las tardes en la iglesia, la chocolateada caliente después de misa.

Una vez en la calle la angustia se había transformado en indignación. ¡Estamos cerrando! ¿Ella y quién más? ¿Se refería a Dios, que acaso le daba una mano? Seguí caminando y volví a pensar, esta vez, sólo en mi abuela. En ese preciso momento debía estar sola, sentada en su silla, casi inmóvil y mirando por la ventana. Desde que el abuelo se fue es lo único que hace. Me invade la culpa porque sé que tendría que ir a visitarla más seguido, pero siempre me excuso diciendo lo mismo: “Es un tema de horarios”.